No entrar

Hace tiempo que este espacio dejó de ser quizás lo atractivo que fue cuando escribía cuentos o delirios. La realidad es que desde hace mucho tiempo que estoy sumergido en un mar del que no puedo salir, nadando a brazada desesperada sin encontrar ni siquiera un cacho de madera donde aferrarme. Corro el riesgo de convertir este espacio en ese lugar que ocupaban los diarios íntimos femeninos y algún que otro masculino. Sin ir más lejos, mi viejo durante años tuvo pilas de cuadernos donde volcaba sus cosas, pensamientos, poemas, cuentos, dibujos, opiniones... Digitalmente esto se ha ido transformando en ese cuaderno. Algunas veces habrá alguna opinión política, otras veces un poema que no me animo a publicar, otras veces un relato, otras sólo un llanto o una risa. Yo le pido perdón a quien acuda a este sitio con la esperanza de divertirse o aprender algo. Lamento desilusionarlos. Aquí sólo me encontrarán a mí. Como toda promesa pronta a romperse, quiero volcar más seguido lo que me pasa. P

  Hago fila en la panadería, compro medias, entro a una juguetería, saco número, me atienden, busco un regalo. El tiempo se llena de eso. Desde que salí de casa hasta que lo traigo, se lo doy a los chicos y juegan. En la noche cuando me duerma será otro día ganado a que nadie diga si está bien o mal si sirve o no sirve si tiene sentido o no. Sólo lo íntimo me calma. Hacer cosas que no sean para nadie; ni para vos, ni para tu ausencia, ni para el hueco de tu mano ni tu fuga ni tu silencio. Pero eso cuando puedo. Las más de las veces me burlo de olvidarte con ruido de gente; o ni siquiera. De cosas que hago para otros. Así cubro lo cerca que te siento, que aún estés y haga bien hablarle a tu vacío, que crece y crece. Aunque nunca leerás mis cartas no voy a dejar de hablarte. No voy a ser el último en soltarte. Extrañarte es el eco del tiempo que me diste. Es tu hueco. El molde de cuando estabas. Extrañarte es el eco del tiempo que me diste. El molde de cuando estabas. Luis Pescetti